Pra eles

A morte,o fim do pensamento
A busca,a morte do ego
Efêmera,a vida do homem
O homem,o vírus da terra

Deus,um passado
Um sentido,o agora
A existir sou condenado
E a amar,ah!isso é de bom grado!

Empalhados não se movem
Vegetais plantados na terra
Enraizadas certezas
As mesmas fraquezas...

Não raros são os vermes
Dementes cabeças
Nadando na lama
Matando a beleza

Condenam a vida
Comeram o passado
Cuspiram no presente
Cuspiram na gente

Prazer não existe
Cultivam a dor
Nessa vida sem calor
Mataram o amor.

Escrito por Bruno Discacciati Lima.